A minha vontade era correr até os braços dela, deitar no colo e chorar até ela saber de tudo, tudo mesmo, até ela me dizer alguma coisa boa, me pegar no colo como na infância e ficar mais leve, menos rancorosa com as coisas, mas já é tarde. Ela até me daria colo, mas diria que é da vida ser assim, ia falar em Deus - e não me interessa aqui se acredito ou não, mas o que eu sinto é humano demais hoje - ela diria que é errado fazer tanta mais coisas que na época dela não existiam, diria que é necessário ser menos boba, mais pé no chão, ela diria uma porção de coisas que não valeriam o colo. Ela diria que tudo é bonito na literatura, que na vida não funciona, não tem praticidade. E eu precisava tanto que ela me entendesse. Não entenderia. Eu decidi, amanhã tiro o dia de férias. Não quero ver ninguém, eu quero ver o mar, quero fechar meus olhos e ter a ilusão, mesmo que por um segundo de que vai ficar tudo tranquilo de novo. Ainda que seja mentira. Mãe, fala comigo... quando eu sei ouvir.